EL VIAJE HACIA LO PROHIBIDO

Si avisan, invitamos de buen grado a las excusas que rellenen parcos silencios, se disfrazan de engaño las razones que intervienen y entierran tensiones en tumbas de arenas movedizas. Vertebrados son... los momentos que transgreden al crepuscular problema de doble capa aguardillada con su revés... una breve huida del salón... -¡no será para tanto!... dijo lamentándose su Merced. Un desdén o un breve guiño... un amén sin previo aliño... un golpe de tenedor de un tal Treviño... Como entrante... un ausente dialogo servido a la mínima expresión... tan mínima... que apenas cabe una onomatopeya con calzador, ni tan siquiera aquel arquitecto de palabras construiría un breve adjetivo entre miradas temerosas. Tirando de imaginación para evadirse de este cementerio de silencios que asola esta decente sobremesa... una juguetona que dicen por ahí... que es pintora de desiertos lívidos, toma por victima aquel virgen imberbe... que posaba de frente a sus irr...

Es una gélida apuñalada… es un golpe de sed repentino cuando siento sin consciente, que de forma imperceptible estoy amando a alguien que por norma me consta que no tendré… Aquella sirena de aires semifusa… la sublime ninfa que hace las delicias de mi enérgico deseo. Cuando la observo, emerge un tornado en mi alma en cuyo manantial emana una cristalina emoción, una sutil y ardiente insinuación en cuyo puerto atraca… su mirada en mi red y su petulante aroma es el reconstituyente que apacigua mi sed… La imagino tendida de mil formas… plagadas de amapolas al amparo de su fresco cabello. La pienso en soledad, trato de mimarla en el transcurso del pretexto… que es nuestra amistad…. Ella posee un camino marcado con quitamiedos galvanizados Únicamente podría ofrecerla… un páramo de emociones de infinitos elementos… un vergel hondados de aventuras que esperan a ser descubiertos. "Con esta poesía traté de meterme en la piel de Kilian…el personaje prin...

 Dicen que la historia siempre la cuenta los vencedores. El Cantar de Roldan es la excepción que confirma la regla. Para el día Internacional de la Poesía...quisiera conmemorar un poema épico compuesto por 4.002 versos escrito en francés antiguo a finales del siglo XI, donde cuenta la terrible emboscada que sufrieron las tropas del conde Roldan. Roldan era sobrino de Carlomagno, el emperador Carolingio con el fin de seguir ampliando su vasto imperio... mandó a su fiel sobrino para que tomase Zaragoza... que por aquellos tiempos estaba reinada por el Omeya Musulmán… tras no poderse hacerse con la capital maña...Roldan en su regreso a Francia...decide conquistar Pamplona, con el fin de levantar el ánimo de sus tropas y sí evitaría presentarse ante su emperador con el botín vacío. Semanas mas tarde de tomar Pamplona, en su regreso...las tropas de Roldan fueron sorprendidos en una estudiada emboscada por parte de los Vascones en algún lugar aún por definir en las ...

Tras el rastro de su vuelo me escapé... En Gregorio Marañón no me infalible la Benzodiazepina... en Alonso Martínez sentí que era capaz de trastocar la realidad... ...ni un solo efluvio de su silueta en el metro Tribunal... Busqué en Malasaña y su hueco, me apuñalo agriamente con saña.... La imagino a ella quizás en aquel tren que aún está por llegar, ella que todavía aún espero... no hay lontananza donde intuya que la pueda observar. Ella tal vez en aquel tren que con paciencia aún espero escuchar silbar... Ella es mi cordura y su magno hechizo... sin duda será mi quemadura, dónde de por vida me tenga que aquejar.

Madrid es un tenor cantando Caruso, Madrid es aquel violín que al sonar, aviva espectros fantasmales, Madrid es el caos en armonía que inunda túneles que aterrizan en la desigualdad. Madrid podría ser un mero paseo, es la semilla de mi apeadero, Madrid es el todo de la nada.... no te trastoques y veas cuentos de hadas... Madrid es Montera con su elegante hurto, Madrid es tu lamento por no haber sido más astuto. Madrid es un jubilo de rebeldía cuando comprueba que sus dirigentes no lamentan sus ignorancias. Madrid es un bar de copas en Huertas, es un atril en Malasaña, es un verso en Lavapies, es un singles en Serrano, es una zarzuela de un ciempiés. Madrid es un tanga recién cosido, Madrid es un libro de cúbito supino, imagina que hablo de vivir.... Madrid es todo un orgasmo por descubrir.

Después de viajar y aterrizar en tu piel me confesaste que te reencontraste con fatuas caricias... buscaste mi  mirada... y en el sigilo de tu sorpresa... me insinuaste que rescatara tu deseo envuelto en la pirámide de tu secreter. Con feroz ímpetu, me desplacé sutil y preliminarmente a la alquimia de tu cofre... cuando pude acceder a ello... tomé consciencia de que aquello estaba ahí... un magnánimo vergel de indemnes delirios tropélicos que profanaban a tu antojo en aquel séptimo cielo. De ipsofacto percibimos... que aquello traspasaba nuestro techo.

El primer desamor... es un calambre de alto voltaje... es una caída libre al vacío... es la neblina eterna que astilla y hace trizas el novel corazón... es el golpe de gracia que sentencia y agasaja a la ingenuidad... es el veneno que te obligan probar... es el lamento por creer que jamás te podría pasar. Cuando te diseñan el final... sientes como te invertebran tu alma... y rompes a llorar... hasta que te envuelves del revés... Cuando te dejan sin previo aviso... es como visitar al infierno de dante sin cita previa... te ves de forma inesperada en la sala de espera... desesperando.... LO MAS ELEGANTE EN ESTOS CASOS... ES RECOGER TUS CENIZAS ORDENADAMENTE...